Куда, куда вы удалились?

(внут­рен­ний мо­но­лог певца Ни­ко­лая Б на сцене Боль­шо­го Те­ат­ра)

Рас­свет уж бли­зит­ся, – а этого при­дур­ка Оне­ги­на все нет… И нет!.. И нет!!! И се­кун­дан­тов, что ха­рак­тер­но, – тоже нет! Втро­ём где-то бу­ха­ют – не иначе, всей своей тёп­лой без­дар­ной ком­паш­кой! Ал­ко­го­ли­ки с му­зы­каль­ным укло­ном! И Ольгу на­вер­ня­ка с собой при­хва­ти­ли – спе­ци­аль­но, чтоб мне на­га­дить… Чтоб мне лю­бовь иг­рать было не с кем! Так я сам с собой назло вам, уроды, эту лю­бовь и сыг­раю! По­ду­ма­ешь, мне не при­вы­кать…

Уж боль­но вет­ре­ная, ко­неч­но, Ольга по­па­лась! Куда ветер по­ду­ет – с тем и бу­ха­ет. А в сек­су­аль­ном плане ее кроме Та­тья­ны во­об­ще, по­хо­же, никто не ин­те­ре­су­ет… Эх, раз­ве­ли тут, по­ни­ма­ешь, то­ле­рант­ность и де­мо­кра­тию! А я бы и ту, и дру­гую, будь я на месте Ик­са­но­ва, спер­ва – на ко­стёр (сто­и­мость дров и хво­ро­ста можно вы­честь у ведьм из зар­пла­ты), а потом – стро­гий вы­го­вор с за­не­се­ни­ем… А ещё лучше: уво­лить к чёрту обеих и на осво­бо­див­ши­е­ся две став­ки взять На­та­ли (на одну она точно не пой­дет!)

А чем На­та­ли-то хуже? Го­ло­са у неё, прав­да, нет. Да кому тут, в Боль­шом Те­ат­ре, при­дёт в го­ло­ву ин­те­ре­со­вать­ся го­ло­сом, когда у че­ло­ве­ка – ТАКАЯ попа и ТАКИЕ ноги! Такая попа и такие ноги в наше время стоят це­ло­го хора Ту­рец­ко­го… О, боже, какой муж­чи­на!.. Чёрт, само собой как-то вы­рва­лось! На­де­юсь, никто в зале ни­че­го не понял…

Гал­кин понял! Сидит, гад, в цар­ской ложе – он с тех пор, как на Пу­га­чё­вой же­нил­ся, «дру­гих лож» не при­зна­ет – и ух­мы­ля­ет­ся! Ко­ля­ну Цис­ка­рид­зе на ухо что-то шеп­чет… вот и Цис­ка­рид­зе тоже ух­мы­ля­ет­ся! Неуже­ли наш с На­та­хой «роман» рань­ше вре­ме­ни на по­верх­ность вы­плы­вет? А я-то в ре­дак­ции клят­вен­но обе­щал до фо­то­сес­сии ни­ко­му не про­бол­тать­ся! Сам же экс­клю­зив­чик-то и спа­лил…

Ни­че­го – не по­след­няя, чай, фо­то­сес­сия в жизни! Се­год­ня один «роман» – одна фо­то­сес­сия, через недель­ку дру­гой – дру­гая… Вот если бы я же­нил­ся, тогда можно было бы крест на себе ста­вить: па­роч­ка вя­ло­те­ку­щих фо­то­гра­фий из ЗАГСа и… ти­ши­на на де­ся­ти­ле­тия.

Впро­чем, не будем от­вле­кать­ся! Оне­гин не при­шёл, а уми­рать – всё равно как-то надо… Эй, хо­рист­ка!.. Да-да, ты – седь­мая в две­на­дца­том ряду (по­на­би­ра­ют же в хор вся­кую глу­хот­ню!) Там, за сце­ной, после вче­раш­ней «До­че­ри фа­ра­о­на» долж­ны ва­лять­ся копья, луки, стре­лы, трупы жи­вот­ных… Ты стре­лу мне при­не­си… Очень надо!

***

Хо­рист­ка при­но­сит стре­лу. Певец Ни­ко­лай Б. лю­бов­но берёт стре­лу в руки, вы­хо­дит на аван­сце­ну и со сло­ва­ми «Паду ли я, стре­лой прон­зён­ный? Иль мимо про­ле­тит она?.. Нет, не про­ле­те­ла!» вы­ше­озна­чен­ной стре­лой за­ка­лы­ва­ет­ся. (За­на­вес)